10 de agosto de 2009

Algoritmo Nº 1


Las vidas son dos rectas,
cuadriláteras
que nunca se encuentran
en las líneas del tren.

Aunque tú,
diosa femenina
desencantas la magia
en algoritmos elaborados
con mentiras tristes.

Faldas falsas,
computadores muertos
contagiados de gripe
no la aviar , entiende,
gripe del caos.

Lo siento,
mi programa aquí acaba,
formateando
FIN.

2 de agosto de 2009

Sopa primitiva

Es la última canción
escrita en ruinas,
grietas agrietadas de dolor
buscan soldado que las llene de plomo.

Flores flotantes,
eminencias parietales
oscuros rincones
de Freud;
aunque el invierno
congele los versos míos.

Versos plagiados,
gritan sorry,
forgive me.

Bailan las ideas,
ahora sedimentan entre tantos tantos
la gravedad las deja volar
y decae este verso
con la fatídica palabra
fin.

1 de agosto de 2009

Burlas

La melancolía se trasluce en papel
inventario de antología
se dispersan en huracanes
arremolinados de mi vaso
acuoso, acídico, fatídico.

Millones leen trozos de mí,
aunque en realidad
tragan palabras bajo cotiverzos
oscuros, llenos de sueños en polvo.

Letras en naturaleza muerta
composiciones vergonzosas,
la luna enluta el día.

Delirante, olvida esa locura,
que se queja de ser vieja;
chatarra literaria en poemas
amargas notas de sol,
fotografía en sepia.

Siglo hipócritas,
tardes sigilosas;
deudas impagas
versos alcoholizados.

El ron se vierte,
sobre el sol
vapores de lluvia,
alma que vuelas
despiadada, amanerada,
recorre el fin,
un papel trasluce los brazos
emociones en realidades acartonadas.