Es la última canción
escrita en ruinas,
grietas agrietadas de dolor
buscan soldado que las llene de plomo.
Flores flotantes,
eminencias parietales
oscuros rincones
de Freud;
aunque el invierno
congele los versos míos.
Versos plagiados,
gritan sorry,
forgive me.
Bailan las ideas,
ahora sedimentan entre tantos tantos
la gravedad las deja volar
y decae este verso
con la fatídica palabra
fin.
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